Un régimen antiguo en sus ojos insomnes de jardines y alanos aparece. Cuando su mano alcanza la llave de la lámpara y la vuelve, apagándola, sobre el lino de la mesa se derrama, y en su cuello, un dudoso azul del alba, tibio latido que se inicia. Y ese mirar cansado vale más que cualquier siglo presente. “Las tradiciones” 1982