Como una niña habla para sí misma, sentada sola al tocador de su madre, con rouge en las mejillas. Habla de aquel que la amará y llora de contento, a pesar del maquillaje excesivo. Las lágrimas le anuncian un ángel, pero también la muerte que ella ignora, aturdida en esas sedas. El ruido del cepillo en el cristal le asusta de repente. Levanta su mirada hasta el espejo y se contempla en unos ojos que son suyos, pero después de muchos años. “Las tradiciones” 1982