Bajo un cielo sin pájaros ¿qué redención podemos esperar -o qué canto suspendernos sabría?
Va el sol cayendo, y su cadáver frío no cruza un ala -y todas las auroras gritan desde su ayer que no está muerta la hoja postrera. ¿Pero en qué paisaje tiñe de verde, en qué país, al viento?