Hay una isla dentro de la noche. Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado. Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos submarinos, la noche trae de su fondo restos de palabras. Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar, y los deseos nadan caprichosos como delfines libres e invitados. En la isla de Mácar, cuando cierran los bares, el mar saca de sí su terciopelo. Un fluido candente de memoria circula tan dentro de ese sueño que si rozo la superficie acaso con los párpados es tan letal el día como la más oscura sustancia de la muerte.
De “Carpe mare” 1996