En el aro ligero de la luna canta para mí solo un ruiseñor.
A cada golpe de oro de su pico brota en el aire una constelación.
Canta el pájaro pardo dulcemente y se eriza de plumas y palor.
Cuando se pone el pecho más delgado, dice mucho más clara su canción.
Morir, acaso, es continuar un sueño de luna en luna y de sol en sol.