Abierto el cuello de la camisa, peludo como el torso de Beethoven, recubre con su mano, cual tablero de damas, el sueño, la conciencia, la noche y el amor.
Y una dama negra -como loca de dolor- prepara al mundo para la representación, cual guerrero a caballo sobre simples peones.
Y en el jardín, donde de la cueva, del hielo, las estrellas se asombran fragantes, cual feliz ruiseñor, sobre el cuerpo de Isolda feneció la frialdad de Tristán.
Los jardines, estanques y vallas, todo el gran Universo de gritos de albura, no son otra cosa que descargas de la pasión acumulada por el humano corazón. De “Mi hermana es la vida” 1917
Versión de César Astor