Un ave gris y solitaria baja en picado, vuela lejana, sola en las sombras y grandezas y tumultos de noche y mar y estrellas y tempestades.
Allá sobre las tinieblas oscila y planea, allá en la penumbra se interna y aletea, allá en el viento y en la lluvia y en lo inmenso, allá en el pozo de un gran mundo negro, donde batallan las nieblas por el cielo, empujadas por el mar, el amor de la bruma y el embeleso del vuelo, la gloria del azar y los avatares de la muerte sobre sus alas ansiosas, palpitantes.
Allá en lo profundo del gran mundo oscuro, más allá de las fronteras dilatadas donde espuma y pecios de las olas numerosas se pierden para siempre con las mareas que se precipitan y retroceden y se hunden. Versión de Miguel Martínez-Lage
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