Qué vemos aquí, en las dunas arenosas de la luna blanca, a solas con nuestros pensamientos, Bill, a solas con nuestros sueños, Bill, suaves como las mujeres que se atan una pañoleta a la cabeza al bailar, a solas con una imagen y una imagen tras otra, imágenes de todos los muertos, más muertos que todos esos granos de arena apilados uno a uno aquí, en la luna, apilados contra la línea del cielo que adquiere formas tal como quiera la mano del viento, qué vemos aquí, Bill, fuera de aquello en que se rompen la cabeza los más sabios, fuera de lo que claman los poetas, fuera de lo que buscan con denuedo los soldados, hasta dejarse por ello el cráneo al sol… ¿,Qué será, Bill? Versión de Miguel Martínez-Lage
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