Polvo amarillo en el ala de un abejorro, luces grises en los ojos de una mujer que pregunta, rojas ruinas a la luz cambiante de los rescoldos del crepúsculo: os tomo y amontono los recuerdos. La muerte ha de romperse las garras en algunos a los que guardo.
Versión de Miguel Martínez-Lage
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