Soñé que un hombre plantaba cara a un millar, un hombre condenado por bobo y obstinado. Año tras año recorría las calles, y mil encogimientos de hombros, mil abucheos lo saludaban en las espaldas y las bocas al pasar.
Murió solo y sólo el enterrador acudió a su funeral.
Crecen las flores sobre su tumba y se mecen al viento, y sobre las tumbas de los otros mil también crecen y se mecen las flores al viento.
Las flores y el viento, las flores se mecen sobre las tumbas de los muertos, pétalos rojos, hojas amarillas, manchas blancas, masas violáceas y desmoronadas… Te amo y amo tu gran manera de olvidar. Versión de Miguel Martínez-Lage
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