Eres la sangre en breve arquitectura de corazón al viento acostumbrado. Amor en rojo y en aroma pura nostalgias de gorrión enamorado.
Quién te hizo rosa-fuego en la verdura esperanzada y férvida del prado? Y ese sufrir de espinas y dulzura y jardín por alondras clausurado?
En tu clara bondad de miel caliente, sombra casi de fruto sugerente entre nubes y pájaros soñando.
Y en tu llama de sangre perseguida, indefinidamente indefinida, sigues por tu perfume caminando.