entre todos los instrumentos de viento, elevará la sangre blanca que ya no existe.
Su frente delicada, y su lengua que lamió los ataúdes de Burundi.
Alada se ahogó en laguna blanquecina de la infancia, incólume pasión de agua.
Ya ya te sabía hábil carne de estaño como suave espasmo de rosa.
El reloj y el arpa cotidiana te esperan cada noche, y la muerte.