Quisiera hacerle hoy a mi vida un nudo y que se detuviera en este punto. Aprisionar la sangre aquí, en las venas, para que inquieta y ciega no corriera, y esperar, esperar un largo tiempo: como esos negros trenes que, de pronto, traspasados de silencio y sombra, se quedan en la noche detenidos.
Quisiera ya quedar por siempre absorta con los remos flotando en el vacío; sin claros firmamentos ni horizontes, con la palabra exacta suspendida en flor sobre los labios; y olvidar los audaces pensamientos, los «por qué», los letargos, el silbido afilado de los vientos; sin punta ya todos los alfileres que el corazón usaron de acerico.