Un silencio vestido de fango, el tartamudeo abatido del agua que gotea, el graznido del amor fugaz con una puta, hace dos años en septiembre; el hastío, esa lenta langosta que me niega el olvido; la sombra de la casa en la memoria, la mañana, un sueño que se agota, el árbol casi seco, el ruido de una llama.