Esto es la fama: domingos, una sensación de vacío como en Balthus,
callejuelas empedradas, iluminadas por el sol, resplandecientes, una pared, una torre marrón
al final de una calle, un azul sin campanas, como un lienzo muerto
en su blanco marco, y flores: gladiolos, gladiolos
marchitos, pétalos de piedra en un jarrón. Las alabanzas elevadas al cielo por el coro
interrumpidas. Un libro de grabados que pasa él mismo las hojas. El repiqueteo
de tacones altos en una acera. Un reloj que arrastra las horas. Un ansia de trabajo. Versión de Antonio Rasines