penetra por las bóvedas y alcanza, como una tromba dulce, los árboles del patio. Aquí la lluvia nace, aumenta y se desploma. Se inclina en las barandas, recorre las paredes, los arcos rebajados, las columnas de arista. Aquí crece la vida, florece el árbol mágico. Mariposas de cartón anidan en el arco, azul y transparente, del viejo lucernario. Revolotean el sueño de los hombres que habitan detrás de cada puerta. Se posan en sus libros de cuentas infinitas, y se mueren -de cristal- detrás de los montantes que dan al paraíso. 1989