Quisiera haber escrito más, pero no pude. Lo escrito escrito está. No me arrepiento. Hubiera Dios querido, lo que siento dentro de mí, como una espina, al viento pudo salir, fuerte de luz, de verso lleno. Pero no pudo ser. Y aquí me quedo sin gloria ni valer, que no apetezco. Tan sólo un poquitín de pensamiento cuando no sea yo más que otro muerto. Otro muerto cualquiera. Un gran deseo… Y este amor a la tierra en que estoy dentro. (¿Los árboles, las flores, el mar? Pues todo ello aquí, muriendo como yo, en mi cuerpo.)