Es de noche, camino por el bosque sin rumbo, pero no perdido, a los lejos veo una casita de invierno, una ventana encendida y me acerco despacio: no hay pesadas cortinas, una chimenea crepita, parece Thomas de Quincey leyendo a Kant, hay un libro inacabado, sobre la mesa la vida misma, cotidiana y común, y manos que abren puertas y los sentidos. En una casa como esta pueden estar los seres de nuestro pasado y presente, porque ningún incendio quema miradas y mucho nos parecemos antes y ahora. Es noche cerrada, la luz interior de la casa ilumina al mundo, al universo. En este bosque está la felicidad, la soledad del pensamiento. De “El paseante” Hiperión. Madrid, 2005