Cumples veinte años, Helena. Vienes de donde no recuerdas, miras adelante, y quieres hacer una sola limpia transparencia de los millares de vidrios (uno tras otro) que son días tuyos por donde mirarás cómo se te abre el tiempo. ¡Tan fina, la curva del cuervo que se aleja al sesgo por el cielo, y decanta los árboles haciendo un orden nuevo con el campo y la tarde! Corta tú como él azul y tiempo y mundo, siguiéndolo con la vista por muchos años, Helena, muchacha de largo cuello, tú que ríes alto y siempre te decantas un poco, a la derecha, a la izquierda, y ahora (tienes veinte años) dispones para tu balance las líneas del mundo con todo lo que es viejo (como quien dice yo). Versión de José María Valverde