Entonces, cuando yacíamos abrazados frente a la ventana abierta al desmonte de olivos (do semillas desnudas dentro de un fruto que el verano ha abierto violento, y que se llena de aire) no teníamos recuerdos. Éramos el recuerdo que tenemos ahora. Éramos esta imagen. Ídolos de nosotros para la fe sumisa de después. Versión de José Agustín Goytisolo