Mujeres de 50 a 60 hablando en un rincón de austeridad frenéticas contra el falo, ¡a las horas!, cuando ya se ha ardido mucho y se ha tostado el encanto, hirondelas, y lo frustrado se ha vuelto arruga. Trampa, no todo será lujuria pero qué portento es la lujuria con su olor a lujuria, con su fulgor a mujer y hombre nadando en la inmensidad de esos dos metros crujientes con sábanas, o sin, en un solo beso que es pura imantación mientras afuera la Tierra dicen que gira y ellos allí libres. Gloriosos y gozosos, embellecidos por los excesos. Que hablen lo que quieran de gravedad menesterosa esas pudibundas. Ay, cuerpo, quién fuera eternamente cuerpo.