“El aire es inmortal. La piedra inerte…” F. García Lorca
Al fondo de rincones escondidos crecen flores ocultas entre hierba.
Hay raíces clavadas a la piedra que aguardan impertérritas la lluvia.
Al sur de los veranos agostados se oye la seca espera de los pozos.
Tanta belleza vive, tanto amor…
Bajo la nieve sueñan los caminos con los días azules del deshielo.