1 Cierra, punto final, única estrella del firmamento claro todavía, la estrofa de silencio de este día en que tu voz, por tácita, descuella.
Desde el alba lo azul te prometía, última gota en ignición tan bella que sólo ardiendo -como el lacre- sella y sólo sella al tiempo que se enfría.
Ser el adiós que un cielo sin querella igual que tú mi espíritu quería y que, como tu luz, la Poesía
cristalizara en mí, diáfana estrella, más transparente cuanto más sombría fuese la oscuridad en torno de ella.
2 Principia, pues, aquí, tu obra futura, Noche, y con lengua libre de falacia explícame la edad, el sol, la acacia, el río, el viento, el musgo, la escultura…
De los colores adjetivos cura esta instantánea flor, póstuma gracia de un idioma que fue -con pertinacia- retórica guirnalda a la hermosura.
Brújula sin piedad, tiniebla pura, orienta, Noche, mis sentidos hacia las torres de tu intrépida estructura
y deja que, en racimos de luz dura, se apague esta inquietud que nada sacia sino el error de ser tiempo figura.
3 Tiempo y figura fuí, mientras la esquiva curiosidad de ser distinto en cada minuto de la frívola jornada arrojaba mi anhelo a la deriva.
Tiempo y figura: cólera pasiva, impaciencia de luz en llamarada, alma a todos los cauces derramada y, aunque a ninguno fiel, siempre cautiva.
Pero de pronto, ¡ay!, conciencia armada, coraza de amazona pensativa, toco de nuevo, en bronce, tu alborada,
¡y descubro por fin que la hora ansiada estaba en mí, pretérita y furtiva, y, al oírla sonar, siento mi nada! 4 Hecho de nada soy, por nada aliento; nada es mi ser y nada mi sentido y, muerto, no seré más qúe al oído un roce de hojas muertas en el viento…
A nada me negué. De nada exento -pasión, fiebre o virtud- he persistido y de esa misma nada envejecido sombra de sombras es mi pensamiento.
Pero si nada di, nada he pedido y, si de nada soy, a nada intento; espectador no más de lo que he sido.
Como inventé el nacer, la muerte invento y, sin otro epitafio que el olvido, a la nada me erijo en monumento.