(Xavier Miserachs)
El Paseo de Gracia en la nevada de aquel invierno en que nos conocimos. En primer plano, dándome la espalda, se alejan transeúntes: quizá soy yo este hombre del paraguas, y tal vez la mujer con el gorrito de lana seas tú. Al fondo, todo se va borrando tras los copos, que ponen este velo de neblina. Debajo de los árboles parece la nave de una blanca catedral. Ahora estoy en la fotografía: no se oye nada, hay coches aparcados y sepultados hasta media rueda. Cruzamos solos el Paseo helado, entre los plátanos y los herrajes negros, medio cubiertos por la nieve, de una de las farolas de Gaudí. Estamos dentro de aquel mismo invierno en donde no sabíamos que el hacha del frío ya esperaba para cuando el porvenir no fuese nada más que el amor de dos viejos a un fantasma.