Está dormida, sueña, sus párpados esconden un aplauso cerrado, un puñal de hojalata, un castillo de mimbre. Seguro que en su sueño alguien está soplando un almohadón de plumas y ella viaja y visita. Los 33 Billares o El Blanquita (Hoy: Los Imperio, Ana Libia, Los Tres Ases, Paco Miller y su muñeco don Roque), y trae una botella en cada mano.
-Ahora está soñando. ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes? -Nadie lo sabe. -Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de tí? -No lo sé. -Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.
Pero ella está borracha y lo que sueña es tan vertiginoso que no puedo seguirla. Habrá que adivinar, mis ojos fijos en su cuerpo que se estremece, se sacude, que respinga, que tiembla, como una telaraña en la cuna vacía.