¡Oh luna, cuánto abril, qué vasto y dulce el aire! Todo lo que perdí volverá con las aves.
Sí, con las avecillas que en coro de alborada pían y pían, pían sin designio de gracia.
La luna está muy cerca, quieta en el aire nuestro. El que yo fui me espera bajo mis pensamientos.
Cantará el mi señor. En la cima del ansia. Arrebol, arrebol. Entre el cielo y las auras.
¿Y se perdió aquel tiempo que yo perdí?. La mano dispone, dios ligero, de esta luna sin año.