Contempla en su delirio algo que es tan real que yo no puedo verlo. Oigo cómo la lluvia va cayendo en las calles que no existen si no es en la memoria. ¿Por qué los corazones elegidos son siempre solitarios? En el cuarto de al lado, un hombre está hablando con sus muertos. El soplo del delirio, los presagios lavados por la lluvia, son una luz muy pura.