Desde el fondo del sueño una mano me tiendes. Una mano cortada que me acaricia y huye. Yo la busco sin prisa por libros y rincones. Encuentro sólo labios, andenes, cigarrillos, niños que se despiden, unas gotas de sangre. Por el fondo del sueño tú te alejas despacio. Quiero gritar tu nombre, pero no sé quién eres. En la calle sin nadie, al doblar una esquina, te vuelves a mirarme y soy yo quien me mira. De “Lección sobre la sombra” 1972