La dama i, vagarosa en la niebla del lago, canta las finas trovas.
Va en su góndola encantada de papel, a la misa verde de la mañana.
Y en su ruta va cogiendo las dormidas umbelas y los papiros muertos.
Los sueños rubios de aroma despierta blandamente su sardana en las hojas.
Y parte dulce, adormida, a la borrosa iglesia de la luz amarilla.