Córtate con el filo de un verso que se impone, extiende el brazo y deja poco a poco que mane así el poema, sangre que llama a sangre, agua que fluye desde siempre y que brota ahora en tu piel. Los pájaros, los pájaros, en círculos girando por tu frente inmemoriales. ¿No se buscan las llamas entre llamas con anhelantes gestos de llegar a mirar por encima de sí mismas? ¿no les basta a los vientos con moverse para nacerse y ser? Oh, puro discurrir ensimismado, oh, plenitud en curso y sin razón, que sólo en suceder cifra su sino, y no se ve pasar y así no muere. Puntos de fuga 1996-2000