Te has tendido de bruces en la cama deshecha, y en el mapa impreciso de las sábanas blancas, en el muro caído que frente a ti tenías has buscado un camino, has buscado una puerta que te llevara, al fin, a un descansado sueño. Pero no había puerta ni camino y has dado tantas vueltas en vano, que te has sentido dentro del peor laberinto -del que ya hablara Borges- y te has visto arrastrándote como por un desierto. Extraños buitres negros describían sus círculos en el cielo incendiado de tu agitada mente bajo el sol obsesivo de un solo pensamiento. Sudabas y las sábanas se pegaban a ti igual que arena. Así toda la noche. Y siempre el sueño -tu espejismo, tu oasis- a lo lejos. Puntos de fuga 1996-2000