Existo en tu cabello y me deshago en él como incendiado.
Tiene entonces sentido la batalla, tiene sentido el vivo azul Chagall que cruza el ojo, las doce en el reloj, la música, el ocaso…
¡El ocaso!
Quiero hablarte de todo el tiempo, de las horas anudado a tu nuca con las manos trenzadas, del terror que los días supuraban en mis ojos de espejo. Quiero hablarte del vello que erizabas mirándolo, de los hijos perdidos ahogados en las sábanas que no sabían nadar. Quiero hablarte del raro sinsentido que es amarte hasta desamarte.
También te odié, y eso es amor.