No sé si cuando espero, a la vez convoco algo o a alguien. Los brotes tiernos de una rama, los nudos afilados que no punzan, como la luz del día o el olvido deseado del amor. Como todo lo que es cuestión de tiempo.
Esperar se supone que es ser hacia adelante, pero es también volver a un ámbito sombrío. Donde se chocan ciegos, igual que pececillos moribundos, lo que se cumple tarde y lo que nunca llega, lo que se quiere aún y lo que se desdeña. En el agua podrida de una charca.