No he venido a decirte que me escuches, a ti, embaucador, tarado, charlatán de feria. No he llegado hasta aquí a regalarte el aroma secreto de mis muslos, pues dormitan las fieras y es preciso una recia armadura a su contagio. No he venido a leerte las palabras que escribo por la noche, cuando sueñan las hoces con un campo de espigas. No he venido a que me hables, amordazado, infeliz, alma destartalada. No he venido a que me mires, ni a que me aprietes fuerte contra los pernos de tu caja torácica. No, no he andado desde la lejanía del desierto para besar la deslumbrante antorcha de tu osario.
Entonces… ¿A qué has venido -me preguntas- a qué tanto disfraz, tan triste maquillaje?
De “Otra vez Bartleby”