Esta tarde todos miran la lluvia.
Aquí hay un árbol y unas columnas blancas.
Donde va mi recuerdo hay flores como espadas de amatista y los hombres caminan en silencio. Aquí la lluvia lanza cada vez más de prisa sus dedos transparentes para ganar al sol la moneda del tiempo. Allá, donde tú olvidas, no hay lluvia… sólo flores y un mar verde.