Como tu verso el mío -John Donne, dibuja el mapa exacto de mi miseria. Tan desgarrado y transparente estoy ahora que otro corazón ya no podría abrir ni ceñir -o arder un nuevo dardo, cadena o llama que de la muerte no llegase. No es fácil vivir urgido y solo por devenir nada finalmente: ¿Y si me diese al aliento como me entrego al viento -y a las olas, las preguntas y las llamas para creer en todo lo que aún no ha sido dicho?: Escribir daría más miedo todavía y yo no fuera acaso tan humano para entonces. Mas si el silencio pudiera dibujarse entre nosotros como mapa de la nada inexpresable, podríamos hallar la muerte a contraluz al asomarnos a la aurora entre sus trazos movedizos: ¡La última llamarada de sombra Oh John podría ser aquel misterio! Palabras que flotan agujeros negros o pecios de soles yertos.