Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira No es lo que fue sino lo que yo quise mis nostalgias detenidas en inalcanzables ramas mi sed extraída del pozo de mis sueños bocetos alumbrados.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad tu belleza o sea una cesta de frutas una mesa en el campo cuando me faltas tú o sea cuando me convierto en la última farola de la calle del último rincón de la ciudad cuando tengo celos de ti o sea cuando corro de noche entre los trenes con los ojos vendados mi felicidad o sea río soleado que rompe sus diques. Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad.
Leipzig, 30 de septiembre de 1960
De “Últimos poemas 1959-1960-1961” Versión de Fernando García Burillo (Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)