A través de los vidrios en la lluvia El mundo se antoja abigarrado; Al mirarlo poblado de colores Todo en él me pertenece.
El verde se vuelve siniestro Como si se hubiera sulfatado Un matorral de rosas rojas En él se ha dibujado.
Las gotas caen mesuradas en los charcos y musitan sus propias canciones Como cuando cantan las mujeres Con voz apresurada por las tardes.
¡Gloria al cielo que anuncian las lluvias! En este río de la primavera Se mezclan en el agua turbia Los peces y los troncos silvestres.
En las honduras vanas de los molinos mágicos Se escucha el relincho de potros frenéticos Y el alma, el más aciago de todos los cautivos, Se torna libre y vuela. Versión de Jorge Bustamante García