Como duelen los vientos esta noche cuando lejos los tambores de la guerra se acarician tristemente y pedazos de cielo se desprenden podridos, fatigados. Esta noche en la habitación con aroma de durazno los amantes susurran como soldados heridos y recuerdan su primer beso como una suave bala. En los vejados divanes, los abuelos de risa lánguida sólo esperan la fría caricia de la muerte y se entretienen, tejiendo, sus horas de recuerdos. La noche avanza como un gran dios que hechiza en el miedo más allá de los bosques y las sombrías trampas, más allá del salvaje amor de la hembra humillada. En esta noche de mirada de lobo cómo duele el silencio que reposa como muchacha febril detrás de los cristales de las casas.