Parezco un gran murciélago tremendo, lengua del mundo a una edad remota, con un balazo en la garganta, ardiendo y rugiendo de horror la forma ignota.
Provincias de polillas en lo horrendo que se desangra en lluvias gota a gota, y es una trial frazada del estruendo o un piano negro con la lengua rota.
Definitivamente masculino, me he de encontrar con el puñal talquino en el desván de las calles malditas.
Sólo contra la luna, dificulto que haya un varón en los antiguos cultos con un cacho de heridas más bonitas.