Y es allí, en ese pasto suave de la obsesión a punto de revelarse, donde el sonido y la furia del mundo se atenúan (tanto como costó acomodar el dolor: un territorio chico con un arroyo seco y un caballo)
Y es tan delgada la luz, la diferencia, que puede oírse el golpe de la muerte del amor, mucho antes que los cuerpos se separen, se bañen y vayan hacia la vida bajo una luna despareja.
Como un barco en la noche y la imaginación que abandona la partida.
De “Bulgaria” 1998