Todo el azul del Mar Mediterráneo ondula en mi redor; y mientras lentamente voy remando me acaricia el relumbro de su tórrido sol.
El flácido velamen, sin premura, camino a la ensenada por la bahía cruza. Persiguiendo sus sombras, las nubes blancas del confín sobre el distante promontorio flotan como raída colcha, parda y gris.
La quilla chapotea; por entre el agua de verdura viene sorbiendo una marsopa, y como sombra rauda, con impulso de aletas y de cola bajo el bote se clava.
Remo hasta que suspira la hendida arena con el pausado embate de la quilla. La barca entrega sobre la playa su fatiga; y mientras vago en los palmares contemplo cómo en opalinas nieblas se envuelven los remotos litorales.
Isla de los Lotófagos, te siento… De tus grises montañas brotan los manantiales del Letheo. Aquel vapor tan sólo es el olvido, velo que nubla la visión lejana.
N. Boodson, sargento del Octavo ejército II guerra mundial Versión de: Carlos López Narváez * * * * * * * *