Por la tierra que se hace humedad en mi garganta. Por la ausente y presente vida que ya he bebido despacio si podía. Por la nostalgia, no. Ni por el tiempo aquel. Lleno mi copa, la alzo por el sino que acepto y tomo en esta pálida y densa majestad del vino que naciera donde yo. Me atraviese como un poco de río. No hay que decir su nombre. Vaya por cuanto amo y traspasa mi boca.
LUIS JIMÉNEZ MARTOS (España, 1926)