No lo sabe mi brazo, ni mi pierna, ni el hilo de mi voz, ni mi cintura, ni lo sabe la luna que está interna en mi jardín de amor y calentura.
Y yo estoy muerto, sí, como una tierna rosa, o una gacela en la llanura, como una agua redonda en la cisterna o un perro de amarilla dentadura.
Y hoy que es Corpus, Señor, he paseado mi cadáver, de amor iluminado, como un espantapájaro siniestro.
La gente, sin asombro, me ha mirado y ninguno el sombrero se ha quitado para rezarme un triste padrenuestro.