Acre sabor de las tardes en que fuimos bizarramente cobardes. Primer amor… ¿la quisimos?… Tiempo de ensueños opimos y de alardes.
Tiempo de aplicar el llanto como lubricante, así como el aceite del ajonjolí a las muchachas pálidas de espanto, al patriotismo, al arte, al desencanto exacerbados hasta el frenesí.
Cansancio de haber nacido cuando ya todo está hecho, dicho, mirado y oído; la semilla en el barbecho y el sentimiento raído que lleva el hombre en el pecho.
Cansancio de todas esas cosas: de las lunas, los azules y las rosas y de las blondas cabezas. Hondo anhelo de asperezas ominosas.
Cansancio de haber nacido en este gran siglo empequeñecido, sin pasión torva o celeste. Cueste, oh Dios, lo que cueste mártir mejor, o bandido.
Vivir con la vista fija en algo que fijeza rauda exija: la locura de un hidalgo, la reputación de una hija o la carrera de un galgo.
Vivir consagrado a una gran pasión; no caer en tentación, pintar de verde la luna, desbancar a la fortuna o querer sin corazón.
Quisiera yo que siquiera al final el arduo camino fuera para bien o para mal, árbol no de ciencia artera, sí, pecado original. De “Breve glosa al Libro de buen amor” 1939