Qué te sucede corazón: no te oigo dar portazos contra sus mejillas; qué te acontece, en alcanfor parece que conservas sanísimo el latido; qué aséptica desazón saquea tus cotos candadeados. Por qué finges que cantas cuando lloras y te empeñas en maquillar las cicatrices. Qué te pasa, embustero: aún no despunta el buen llanto auroral que te acongoja.
Diciembre de 1993