¿Qué sombra invisible es esa donde tu rostro aparece, abierta flor que en el aire inmóvil está y se mueve?
¿Qué nuevo arroyo de sangre abre sus márgenes breves, donde tu pie, lirio grande, hunde sus alas de nieve?
¿Dónde tu imagen se pierde -niebla dispersa en mi frente- y las venas de tus pechos son más augustas que mieles?
Dónde tú y yo, sal de besos, sorbemos la misma suerte: tú, cual la sombra que nace, yo, aquel arroyo que muere.