De ninguna parte llega. ¿Partir? No existe la mágica palabra que rompa esta costumbre del ojo, este silencio sonoro de dardos. La primavera, el lujo de los años y de la luz, se perdía ahora en el camino vencido. Las esperanzas han muerto a tiempo. De nuevo, todo es perfecto a lo largo del vacío: la lenta lluvia no va a parte alguna.
Versión de José Batlló