Deseo de tus manos claras en la penumbra de la llama: sabían a roble ya rosas, a muerte. Antiguo invierno.
Buscaban el mijo los pájaros y enseguida eran de nieve; e igual las palabras. Un poco de sol, un estrellón de ángel, y luego la niebla; y los árboles, y nosotros hechos de aire en la mañana. * * * * *