Decías: muerte silencio soledad; como amor, vida. Palabras de nuestras provisorias imágenes. Y el viento se ha alzado leve cada mañana y el tiempo color de lluvia y de hierro ha pasado sobre las piedras, sobre nuestro cerrado zumbido de malditos. La verdad todavía está lejos. Y dime, hombre quebrantado en la cruz, y tú, el de las manos hinchadas de sangre, ¿qué le contestaré a los que preguntan? Ahora, ahora: antes de que más silencio entre en los ojos, antes de que más viento se alce y más herrumbre florezca. * * * * *